Tengo dos recuerdos de mi infancia en los que miro feliz y orgullosa mis zapatos.

El primero es del colegio primario, llovía y el recreo era en los pasillos por donde corrían niños para todos lados. Pero yo nos los percibía, yo estaba parada contra una pared mirando mis botas para lluvia coloradas. No eran duras, eran blanditas y tenían una imitación de botón al costado. No se quien me las había comprado pero nadie las tenía y a mi me encantaban al punto de pasarme un recreo mirándolas fascinadas.

El segundo es del día en que cumplí nueve años. A mi madre la habían operado y mi abuela me llevó al sanatorio a visitarla. Seguramente fueron mis padres quienes me regalaron unos zapatos redondeados y de charol blanco con una piedra colorada. Quedé hipnotizada ante tanto derroche de mal gusto y me recuerdo llegando del sanatorio, caminando por el corredor hacia la casa de mi abuela y mirando los para mi preciosos y relucientes zapatos que llevaba puestos a pesar del calor de aquel noviembre de mil novecientos setenta.

Hasta hoy quedo paralizada ante la vidriera de una zapatería y es el accesorio que más me atrae. Puedo olvidar la cara de alguien o su vestimenta pero seguramente me acuerde de su calzado aunque no juzgo ( ¡No me gustan las zapatillas que se compra mi novio!).

Mi amor por los zapatos es directamente proporcional al odio por los dedos gordos de mis pies pero no es la razón para taparlos porque adoro usar sandalias y mirarlas aunque los dos energúmenos asomen descarados.

( Por favor, abstenerse de comentarios sobre olores a pata y la simpleza de ser feliz observando un objeto).